1938. Cuando me marchaba de la India la gente me preguntaba qué era de todo lo visto lo que me había impresionado más. Contesté como esperaban que contestaría. Pero no era ni el Taj Mahal, ni los ghats de Benarés, ni el templo de Madura, ni las montañas de Travancore lo que más me había emocionado; era el campesino, terriblemente demacrado, sin otra ropa para cubrir su desnudez que una tira de tela del color de la tierra que trabajaba, el campesino tiritando de frío durante el alba, sudando bajo el calor del mediodía, trabajando hasta que el sol se ponía rojo detrás de los campos abrasados; el campesino extenuado, trabajando sin cesar en el norte, en el sur, en el este y en el oeste, trabajando en las vastas extensiones de la India, trabajando como todos han trabajado de padres a hijos, desde hace tres mil años, desde que los arios se fijaron en el país, trabajando por un mísero sustento, con la única esperanza de nutrir el cuerpo y el alma. De todo cuanto vi en la India, esta visión fue la que quedó más profundamente grabada en mí.
William Somerset Maugham, Cuadernos de un escritor, Península, Barcelona, 2001.
